La reunión con Damián se celebró en una oficina neutral, con las asesoras de ambas partes presentes. Renata asistió como representante del taller; Socorro llevaba las autorizaciones de las propietarias que quisieron sumarse. Abril acudió con su propia abogada. Inés no estuvo allí: había entregado su versión por escrito y aceptó que las artesanas negociaran sin sentirse observadas por ella.

Damián comenzó hablando de los gastos que ya había realizado: renta del local, iluminación, modelos y fotografías. Afirmó que perder la presentación había perjudicado su negocio y que esperaba una compensación. Renata escuchó, pero no aceptó mezclar esos gastos con el valor de telas que nunca estuvo autorizado a modificar.

La asesora del taller colocó los inventarios sobre la mesa y pidió revisar cada punto por separado. Había un anticipo recibido por Inés, cuatro piezas que Natalia devolvió y un panel cortado en el estudio. También quedaba pendiente el uso de fotografías que identificaban a la firma de Damián como autora de los diseños.

—Yo compré material —insistió él.

Socorro sacó el acuerdo de la cooperativa y una copia de su ficha de entrega.

—Usted recibió trabajo con nombres, medidas y condiciones. Podemos discutir quién le dijo otra cosa. No podemos fingir que estas hojas no existen.

La conversación se interrumpió varias veces para consultar documentos. No hubo una confesión repentina ni un pago que arreglara todo. Damián aceptó retirar las imágenes de su catálogo mientras se aclaraba el acuerdo, pero se negó a asumir por completo el daño del panel. Argumentó que el fotógrafo decidió cortarlo sin consultarle.

Abril abrió su correo y encontró el mensaje donde ella misma había aprobado el ajuste. Lo recordaba como una autorización para doblar una esquina fuera de cámara; la respuesta del estudio mencionaba tijeras, y ella contestó con un signo de aprobación sin leer cuidadosamente.

Se le cerró la garganta. Mostró el intercambio a su abogada antes de hablar.

—Yo confirmé ese mensaje —admitió—. No entendí lo que estaba autorizando, pero fui yo quien respondió.

Renata sintió rabia por el daño y alivio porque su hermana no lo ocultara. La asesora pidió conservar el correo y consultar con el estudio antes de repartir responsabilidades. La reunión terminó con varios compromisos parciales y otra fecha para continuar. Nadie firmó una declaración de uso libre de las piezas.

En la calle, Abril se quedó junto al automóvil sin abrirlo.

—Si te hubiera enseñado el mensaje antes, ¿habrías venido conmigo?

—Sí —respondió Renata—. Y me habría enojado igual.

Su hermana dejó escapar una risa cansada. Era la primera vez que escuchaba que el enojo de Renata no significaba necesariamente abandono.

Al volver al taller, encontraron a Lucinda preparando un bastidor. Había estudiado los fragmentos y creía que podía transformar el panel en dos piezas nuevas, aunque no recuperar el original. No quería que nadie lo presentara como una mejora afortunada: era una reparación elegida después de una pérdida.

Abril pidió permiso para observar. Lucinda le acercó una silla.

—Primero vas a escuchar cuánto tiempo tomó hacerlo. Después veremos cómo puedes ayudar.